STALKER - Dissection du cadavre de la littérature

«Entités larvaires guettant l’apparition de la Vie…»
William Burroughs, Le festin nu.

«Les larmes et les cris m’ont pris beaucoup de temps.»
Violette Leduc, La Bâtarde.

«Je suis là hébétée et je sens comme une vérité froide et sûre que, quand on est ici, rien n’est plus possible : tu ne peux pas continuer à m’aimer.»
Marcelle Sauvageot, Laissez-moi.


Note du traducteur :

Il n’a fallu que les quelques heures d’une délirante journée pour que ce Kaddish d’un poète endeuillé se compose dans une verve à la fois chamanique et clinique. Plongé dans un état de conscience délibérément modifié par les amphétamines afin de supporter l’épreuve de cette composition éplorée, dantesque et énergivore, Allen Ginsberg, dans le style le plus pur d’une lamentation juive aussi stupéfiante que stupéfiée, se souvient ici de sa mère Naomi tant dans ses moments de grâce que dans ses phases critiques de maladie mentale. Ce souvenir maternel constitue le sensible pivot d’un texte renversant autour duquel viennent s’agréger d’une part l’histoire particulière d’une famille en proie à la fatalité des hôpitaux psychiatriques et d’autre part les représentations plus générales d’une certaine Amérique de la classe laborieuse (et gentiment rêveuse dans toute son émouvante espérance du pari quotidiennement renouvelé pour la vie). Ce sont d’ailleurs les dominés qui ont toujours préoccupé Naomi Ginsberg, c’est-à-dire, au fond, tous ceux en qui un travail de la conscience ne cesse de se réaliser tandis que les dominants ont depuis longtemps jeté au rebut toute espèce de prise de conscience du désastre de l’inégalité dont ils sont pourtant les seuls responsables. Qu’il s’agisse là de partiales ou d’impartiales considérations n’a aucune importance : nous les endossons autant que Naomi les endossait en tant que petite fille d’une Russie slavophile, comme Allen Ginsberg les a endossées, comme n’importe quel esprit juste les endosserait au regard des méfaits de l’occidentalisme tel qu’il a pu exagérément ou amphibologiquement s’implanter aux États-Unis. Le Kaddish est aussi écrit pour relever et sanctifier les morts de toute l’oppression américaine en même temps qu’il glorifie pour l’éternité une femme dont les souffrances, peut-être, n’ont été suscitées que par le biais d’une terrible incapacité de s’adapter à un monde qui réclamait l’abandon définitif de la vertu et l’adoption maléfique de la rationalité calculatrice. C’est pourquoi l’on ne peut s’empêcher de découvrir la dégradation psychique et physiologique de Naomi comme la potentielle réaction naturelle d’une sainte au contact d’un environnement malsain contre lequel il devenait impossible de lutter, sinon par une sorte de bénédiction de la maladie, par un genre de soustraction pathologique et bénie de soi-même aux normes douteuses de la majorité, car il n’est jamais recommandé d’être bien-portant à l’intérieur d’un monde qui souffre, cela, forcément, au risque d’être rapidement démasqué comme bourreau ou comme ignoble vainqueur des règles d’un jeu plus ignoble encore. Telle est l’impression qui affleure à la lecture de cette longue prière poétique et narrative où Allen Ginsberg ne nous épargne aucun détail scabreux en vue de mieux célébrer le contraste de ce qui doit nécessairement s’éterniser pendant que meurent toutes les variétés de la mauvaise graine. Le défi de traduction n’était alors pas négligeable pour descendre au plus bas de la douleur létale et pour monter au plus haut du réconfort sacral. Et il était indispensable d’accepter l’épreuve dans un registre qui pût également essayer de restituer – à la mesure de l’inévitable traîtrise d’une copie traduisant un incroyable original – la forte dimension hallucinatoire et incantatoire de ce mémorial, chose qui, en toute rigueur, impliquait des partis pris de langue quelquefois situés très au-delà ou très en-deçà de la parole d’Allen Ginsberg, l’équivalence étant souvent impossible à trouver en de telles circonstances de poésie et de confession d’une inconsolable perte. Le péril était grand aussi de dévoyer un certain nombre de révélations extraordinaires cachées sous les aspects de l’ordinaire (Allen Ginsberg, après tout, étant le successeur de William Carlos Williams à bien des égards et ne serait-ce déjà que pour les raisons objectives qui les relient tous les deux à la ville de Paterson dans le New Jersey), de passer à côté d’un certain nombre d’intuitions prises dans l’étau des nécessités prosaïques de la tragédie à raconter, un simple mot abritant parfois toute une galaxie et même davantage quand il est associé à d’autres mots de la même envergure de simplicité, or, cette menace d’être prisonnier de la surface quand il y avait tant de profondeurs à explorer, nous l’avons quelquefois hardiment contournée en choisissant la proximité du cœur plutôt que la proximité linguistique, au détriment assumé de la lettre pour tâcher de gagner du terrain dans l’esprit. Nous avons du reste opté pour l’archi-précision nosographique quand le poète s’est montré plus évasif au sujet des maladies maternelles ou inhérentes aux Saints, aux Justes, à ces «Grands Hommes» loués par James Agee, comme nous avons opté pour une grammaticalisation quasiment systématique de la version française là où la phrase américaine refusait l’ordre syntaxique au profit d’un chaos de type oraculaire ou démentiellement affligé, mais, ce faisant, nous avons tenté autant que possible de ne pas égarer les expressions d’oracle et les sanglots d’un fils ayant pleuré sa mère durant d’interminables décennies de malheurs accumulés. Ceci étant posé, il n’est sans doute pas anecdotique de terminer en précisant que ce Kaddish fut tapé à la machine par Elise Cowen pendant qu’il traversait le cerveau de l’enfant trentenaire possédé par ses démons et par ses archanges. En effet, Elise Cowen devait peu après quitter ce monde dans sa vingt-neuvième année, elle qui participa furtivement mais substantiellement aux libertés de la Beat Generation, elle qui, en outre, souffrait de graves crises de dépression et qui se défenestra pour rencontrer dans le vide une plénitude que ce monde ne lui avait pas donnée, comme il ne l’avait pas non plus donnée à Naomi. Ce suicide survint en 1962, trois ans après l’irruption du Kaddish, la même année que la mort accidentelle de Sunsiaré de Larcône – sensiblement au même âge – qui fut pour Roger Nimier ce que fut probablement Elise pour Allen, à ceci près que celle-là n’exigea pas de celui-ci qu’il l’accompagnât dans les limbes d’un univers éventuellement plus viable que l’univers ici-bas.

Et pour vraiment terminer je veux dédier cette traduction à mon père dont la très longue maladie m’a déposé au cœur même des expériences de désolation d’Allen Ginsberg – dans la connaissance hyper-pathique des hôpitaux – toutes les fois où ce dernier a dû continuer à vivre lorsque la tentation de l’inexistence paraissait la meilleure solution auprès de l’être devenant inexistant de jour en jour.

Comme ça fait drôle de penser à toi maintenant, là, dans Greenwich Village où j’arpente le pavé luisant de soleil, toi qui t’es libérée de tes camisoles, les yeux dénoyautés.
Manhattan plein centre, un midi translucide et hivernal, je sors d’une nuit blanche où j’ai palabré, palabré tant et plus, où j’ai lu le Kaddish à haute et intelligible voix en écoutant le phonographe où Ray Charles braillait une déprime d’aveugle,
le rythme, toujours le rythme – et ton souvenir vieux de trois ans dans ma caboche – et les dernières strophes jubilantes d’Adonaïs que j’ai lues en sus – puis les larmes en prenant conscience des suprématies de nos souffrances –
À quel point la Mort est l’antidote rêvé de tous les chanteurs, à quel point ils la chantent et se la remémorent, présage de l’Hymne Hébraïque ou du Livre Bouddhiste des Oracles – et tombe une feuille morte dans mon imagination – soleil levant –
Un songe rétrospectif parcourant la vie, Ta temporalité – et la mienne qui prend de la vitesse en direction de l’Apocalypse,
le moment décisif – la fleur embrasée dans le Jour – et ce qui s’annonce pour la suite,
le ressassement de l’esprit tel qu’en lui-même il eut la vision d’une ville américaine.
Un éclair à l’horizon et le vaste songe de Moi ou de la Chine, ou de toi flanquée du spectre soviétique, ou d’un lit défait qui n’a jamais existé –
Comme un poème dans l’obscurité – évadé sain et sauf et retournant à l’Inconscient –
Rien à dire par surcroît et aucune raison de pleurer sinon pour les Êtres peuplant le Rêve, pris au piège dans la dissipation onirique,
leurs lamentations, leurs cris par-dessus le marché, leur commerce des fantômes en pièces détachées, se vénérant les uns les autres,
adorant le gros lot de la Divinité soldée avec toute la quincaillerie – affaire de pulsion ou affaire de logique ? – mais une Vision a pour vocation de durer – un commentaire à faire ?
Et la vision joue à saute-mouton avec moi lorsque je sors marcher dans la rue, un œil jeté dans mon dos, sur la Septième Avenue, sur les remparts de ces immeubles de verre mercantiles qui s’entre-soutiennent dans les hauteurs, à flanc de nuage, pour un instant aussi superbes que le firmament – et le ciel en juge suprême – ce bon vieux théâtre de l’azur.
Ou me voilà prenant l’Avenue en sens inverse, vers le Sud – flânant au-devant du Lower East Side – où tu as flâné petite fille un demi-siècle avant moi – gamine originaire de Russie et goûtant les premières tomates avariées de l’Amérique – ton effroi sur les quais –
Alors je t’aperçois luttant parmi les foules d’Orchard Street et quelle est ta destination ? – tu te rends à Newark –
Tu vas au magasin de sucreries, ici s’écoulent les premiers sodas faits maison de tout le siècle, les crèmes glacées artisanalement barattées sur d’insalubres plans de travail dans l’arrière-boutique –
Tu vas t’éduquer, tu vas te marier, tu files droit à la crise de nerfs, tu vas te faire opérer, tu enseigneras dans le secondaire et un rêve te renseignera sur la folie – mais c’est quoi cette vie ?
Tu vas t’emparer de la Clé sur la fenêtre – et la Clé passe-partout étend sa tête de lumière tout en haut de Manhattan et tout en bas sur le sol, allongée sur le trottoir – en une seule et abondante radiation, remuant rayon, alors que je descends la Première Avenue avec le Théâtre Yiddish en ligne de mire – maison-mère de cette pauvreté à laquelle tu fus exposée, indigence que je connais, mais je m’en fiche pas mal à présent – comme c’est Bizarre d’avoir traîné ses guêtres sur le cadastre de Paterson, à l’Ouest, en Europe et ici de nouveau,
entouré des sanglots ibériques désormais tristes figures à nos portes et des squatteurs de la voierie à la pigmentation créolisée, issues de secours aussi délabrées que toi – mais tu n’es pas un vieux débris à l’heure où je te parle et c’est cette relique de toi que je veux garder pour moi –
En tout cas, s’agissant de moi, je suis possiblement aussi ancien que l’univers – et je suppose qu’il meurt comme nous mourons – bien assez pour que la putréfaction frappe toute génération – Ce qui a été engendré a disparu pour toujours sans exception –
Voilà qui est bon ! La voie est libre et sans regret – nulle terreur dans le samovar, nul désamour, nulle torture et encore moins le post-scriptum d’une rage de dents –
Mais quand ça se précise, on voit venir un lion qui veut dévorer l’âme – et l’âme est un agneau qui séjourne au fond de nous, hélas, la bêlante immolation au bénéfice de l’abominable voracité de la métamorphose – chevelure et dentition – après quoi surviennent le mugissement de l’ostéomyélite, l’alopécie, les côtes brisées, la dermite séborrhéique, l’Implacable destinée du cérébrolésé.
Aïe, aïe, aïe ! Nous empirons les choses ! On y est jusqu’au cou ! Et tu t’es sauvée, la Mort t’a offert un sursis, la Mort a eu Pitié, tu n’en peux plus de ton époque, tu n’en peux plus de Dieu, tu en as terminé avec les voies du Seigneur – tu as finalement trouvé ton Terminus – la Pureté – Tu es de retour dans la Primitivité des ténèbres qui précèdent ton Père et qui nous précèdent tous – les noirs antécédents du monde –
Repose-toi juste là. Tu es quitte avec la douleur. Il est bon de savoir que tu as tiré ta révérence.

Ne plantez pas davantage de fleurs dans les prairies estivales de New York, ce n’est plus l’heure de la joie, ce n’est plus le moment de craindre Louis,
ses lunettes et sa gentillesse ne sont plus d’actualité, ni ses lassitudes en salle des professeurs, ses dettes, ses amourettes, ses coups de téléphone angoissés, ses coucheries fécondes, ses proches, ses mains, tout cela s’est volatilisé –
Ç’en est fait de ta sœur Elanor – elle t’a devancée dans l’outre-monde – on avait gardé le secret – tu l’as épuisée – à moins qu’elle n’ait attenté à ses jours pour enfin te tolérer – un rhumatisme cardiaque – Mais la Mort toutes les deux vous a emportées – on en verra d’autres –
Ç’en est fait aussi du souvenir de ta mère, des semaines et des semaines durant les larmes de 1915 ont coulé sur les images du cinéma muet – l’amnésie, le vague à l’âme en regardant Marie Dressler sollicitant l’humanité, les saltations de jeunesse de Chaplin,
ou Boris Godounov barytonné, Chaliapine en performance au Met, sa voix montant du sombre œsophage pour pantomimer un Tsar désolé – debout avec Elanor & Max au mépris des places assisses – toisant aussi les Capitalistes qui s’asseyaient dans les travées de l’Orchestre, fourrures immaculées, pierres précieuses à l’avenant,
escortés de la Phalange des Jeunes Gens du Socialisme qui faisaient de l’auto-stop dans tout l’État de Pennsylvanie, pantalons foncés flottants comme des jupes, la photographie de quatre nanas se tenant par la taille, la rétine riante, cabotines dans le puritanisme, chaste solitude datée de 1920.
Aujourd’hui toutes ces nénettes sont des cadavres ou des mémères et leurs longues tignasses reposent dans la tombe – elles ont eu du bol d’avoir été mariées en mûrissant –
Tu t’en es sortie toi aussi – je suis venu au monde – mon frère Eugene conçu avant moi (son deuil ne lui laisse aucun répit et sa bile noire se déversera jusque dans sa livide main de cancéreux qui continue de se battre contre la maladie – ou de l’assassiner – mettons plus tard – il y songera bientôt –)
Et c’est le dernier moment dont je me souvienne, tout le monde est là, je suis maintenant le miroir de leurs reflets – mais pas du tien.
Je n’ai pas su prévoir ce que tu ressentais – quelle est la plus hideuse sale gueule qui s’est avancée la première – à ton intention – est-ce que tu étais préparée pour cela ?
Pour aller où ? Dans cette Nuit – dans ce ça – dans ce Dieu ? Une lueur ? Un Sauveur dans le Vide ? Telle une pupille dans le palpébral nuage noir d’un rêve ? Enfin protégée avec Adonaï à tes côtés ?
Faible est à ma réminiscence ! Médiocre est ma divination ! Indécise est l’image du vétuste crâne dans le caveau comme est imprécis le vase de lombrics atomisés, comme est ambigu le ruban mortuaire encrassé – Vanité entourée d’un Halo ? – tu y crois ?
Serait-ce le soleil et lui seul qui brille une fois pour l’esprit, le foudroiement de l’existence que nul
n’a jamais connu ?
Rien n’existe au-delà de ce que nous avons – de ce que tu possédais – ça fait tellement pitié – pourtant l’Apothéose,
ta probité d’avoir été là, ton audace d’avoir poussé rectiligne, pareille à un arbre, ou brisée, ou pareille à la fleur – la tige plongée dans la nourrissante matrice – mais folle à lier, la fleur et ses pétales étincelants, l’Entendement Universel dans ses œuvres, puis électro-choquée, touchée-coulée à la tête, exfoliée, poussin égaré dans une boîte d’œufs à la clinique, enveloppée d’un linceul, endolorie – difformité du cerveau sélénique baignant dans le liquide céphalo-rachidien de la Totale Consomption.
Cette fleur à nulle autre pareille, cette fleur qui savait son rang dans le jardin, cette fleur qui a combattu le sécateur – qui a perdu.
Sectionnée par la glaciale connerie d’un Bonhomme de Neige – les faveurs du printemps n’ont même pas suffi – fantomatique pensée de l’étrange – une once de Mort – le tranchant stalactite dans ses paluches – entiché d’une couronne de roses millénaires – un molosse dans l’œil – la bite prolétaire déconnant de la suante usine – fer à repasser à la place du cœur.

Tous les entassements de la vie qui nous épuisent – les heures, les corps, les codes de moralité, les godasses, les mamelles – les gamins qu’on a mis bas – ton Communisme – la structurante «Paranoïa» des hôpitaux.
Il y a une fois où tu as donné un sale coup dans la jambe d’Elanor et elle est décédée par la suite d’une insuffisance cardiaque. Un accident vasculaire cérébral pour toi. Dans ton sommeil ? Les deux sœurs fauchées dans le petit empan d’une année sépulcrale. Elanor est-elle heureuse ?
Il y a Max endeuillé vivant dans un bureau des quartiers sud de Broadway, filiforme et foisonnante moustache penchée circonspecte sur sa Comptabilité de paperassier noctambule. Sa vie défile – il s’en aperçoit – et quelle espèce de doute à présent l’assaille ? Rêve-t-il encore de faire du fric, du pognon qu’il eût pu amasser, de la garde-malade qu’il eût pu embaucher, des enfants qu’il eût pu engendrer, voire de la Vie Éternelle qu’il aurait pu t’acheter, Naomi ?
Bientôt je dois le voir. Permets-moi dès lors de couper court à ces détours – de te parler sans détour – tel que je ne le fis point quand tu avais une parole. Pour l’éternité. Et nous sommes en cela reliés pour les Siècles des Siècles – comme les cavales d’Emily Dickinson – cavalant vers le Rebord du Monde.
Elles connaissent le chemin – Ces juments – elles ont le galop plus vif qu’on ne le pense – c’est à travers nos vies qu’elles détalent – et elles en font des montures.
Merveilleux de ne plus pleurer pour les morts, l’érosion du cœur, le logicien destitué, fantasmagorie matrimoniale, le mortel transfiguré – Terminés les délits de sale gueule et de cul malpropre.
Les pieds sur terre, la donation terrestre, la plante enragée, immunité devant l’Utopie, intimidée sous la futaie, l’ancre charitable du sol, embaumée de Solitude, Jéhovah, l’acceptation.
L’Innommé, l’Uniface, À Jamais au-delà de moi-même, sans commencement ni fin, le Père dans le royaume des trépassés. Pourtant je ne me suis pas ramené pour cette Prophétie, je suis le célibataire, je suis le disharmonieux, je suis l’expulsé du Paradis, le décapité à capuche de béatitude, Toi que j’adorerais encore et toujours.
Un monde meilleur après le monde des Morts, une seule personne bénie dans le Néant, ni ombre ni lumière mais l’Éternité sans Calendrier –
De ma part prends donc ce Psaume jailli dans ma main en une journée, un peu de mon Temps dorénavant rétrocédé au Néant – pour chanter Tes louanges – la Mort mon adversaire.
Ceci est la ligne d’arrivée, la rédemption des Contrées Sauvages, un passage frayé pour l’Extasié, l’Abri recherché de Tous, le noir mouchoir lavé plus blanc que neige d’avoir essuyé tant de larmes – ce qui est écrit après le Psaume – dernières métamorphoses de Naomi et de bibi – en avant vers l’idéal des Divines Ténèbres – sus aux revenants de la Mort !



Encore et encore – la rengaine – litanie des Hôpitaux – toujours pas pris le temps d’écrire ton histoire – la tentation de ne pas concrétiser – un méli-mélo d’images s’agite d’un coin à l’autre de l’intellect – mélopées de saxophones qui résonnent entre les murs des maisons et des années – le ressouvenir des sismothérapies.
Ces longues nuits d’enfance dans l’appartement de Paterson où je surveillais l’état de tes nerfs – tu étais l’obésité même – j’étais le vigile du prochain mouvement que tu étais susceptible de faire –
En cet après-midi-là j’ai fait l’école buissonnière pour prendre soin de toi – une bonne fois pour toutes – où j’ai fait ce serment que je serais damné devant l’éternel le jour où le genre humain voudrait contester ma vision de l’univers –
En ce scabreux sentier de mon futur fardeau – le vœu prononcé de rendre service à l’humanité – j’entends par là une remise en liberté de l’exception humaine – (fallait être aussi cinglé que toi) – (la santé mentale : la feinte d’une convention) –
Mais tu biglais par la fenêtre ce qui se tramait au coin de la Paroisse de Broadway et tu guettais un assassin mystique arrivé de Newark.
Alors j’ai composé le numéro du Docteur – «D’accord, je vois, sortez prendre l’air» – et j’ai enfilé mon blouson pour que l’on sorte prendre l’air dans la rue – on a croisé un minot de l’école primaire qui piquait une crise et qui sans aucune raison apparente a demandé en gueulant – «Où tu vas comme ça Princesse des Ténèbres ?» J’en ai frissonné –
Et tu as couvert ton nez en remontant ton miteux col de fourrure, substitut de masque à gaz pour parer aux mesquines émanations méphitiques du centre-ville, toxiques nuées du brumisateur de Mémé –
Et dis-moi si le chauffeur d’autocar du Service Public au volant de sa fétide patache faisait partie de toute la clique ? Sa tronche t’a refilé la chair de poule et j’ai eu toutes les peines du monde à te faire grimper là-dedans – direction New York, direction précisément Times Square pour choper un autre bus de la Greyhound –
On a vadrouillé là-bas environ deux heures en bataillant contre une invisible vermine et contre le traumatisme juif – Roosevelt nous empoisonnait l’air –
Sorti pour être avec toi – et moi te collant aux basques en espérant que tout cela se finisse au bord d’un lac dans la paisible chambre d’une maison victorienne.
Trajet de trois heures dans les entrailles des tunnels et dans toute la zone industrielle de l’Amérique, un air de Bayonne en plein préparatifs pour la Seconde Guerre mondiale, tanks, gisements d’hydrocarbures, usines à limonade, tavernes d’autoroute, entrepôts cyclopéens pour locomotives – parmi les résineux vénérés des Indiens du New Jersey – villes dortoirs – interminables routes fendant les sables fertiles des terres sylvestres –
Des ponts pour des ruisseaux sans un cerf qui s’abreuve, l’ancien collier amérindien réanimant le lit des eaux mortes – un tomahawk fossilisé ou un fémur de Pocahontas – et des millions de vieilles biques validant leur bulletin pour Roosevelt dans de ridicules isoloirs marronnasses, des bretelles empruntées pour fuir la Démence de la voie rapide –
Possibilité d’un arbre et d’un rapace ou d’un ascète à la recherche d’une branche réservée aux grands-ducs –
Et tout le trajet des prises de bec – xénophobie envers les métèques ronflants affalés indifférents sur le double siège de devant – dans quel autocar ils ronflent dorénavant ?
«Allen, tu comprends rien à rien – c’est – depuis ces trois broches énormes qu’ils m’ont fixées dans le dos – ils m’ont fait un sale truc à l’Hosto, ils m’ont intoxiquée, ils veulent que je crève – trois broches énormes, trois putains de broches énormes –
«La Connasse ! La Vieille Peau ! Je l’ai vue la semaine dernière accoutrée d’un pantalon d’ancêtre, un genre de hotte sur le dos, grimpant sur le mur en briques de l’appartement.
«Et puis plantée dans l’escalier de secours, vénéneuse, pour me cracher son venin de vieille à la figure – en pleine nuit – je crois que Louis devait la garder – il est à sa merci –
«Je suis ta mère et tu vas m’amener à Lakewood,» (tout près de là où le Zeppelin s’est viandé autrefois dans une Déflagration Pangermanique) «tu vas m’amener là où je peux me cacher.»
Nous sommes arrivés à destination – à la maison de repos du Dr. Machin-Truc – elle s’est cloîtrée derrière un gros meuble – elle a exigé une transfusion sanguine.
On nous a foutus dehors – la lourde Valise à la main clochardisés nous passons devant de louches et méconnaissables bicoques à pelouse – nuit tombante et sombres silhouettes des conifères – rues longilignes et lugubres colonisées par le sumac vénéneux et les locustes –
Pour l’heure j’ai réussi à la faire taire – baraque immense annonçant un REPOSOIR et des CHAMBRES – filé à la propriétaire de quoi crécher pour une semaine – monté notre bagage d’acier à l’étage – posé mon cul sur le lit en priant pour une fugue –
Piaule ergonomique et soupentée avec un rassurant couvre-lit – rideaux de fanfreluche – tapis tout droit sorti du rouet – papier peint crasseux aussi défraîchi que Naomi. On avait un toit.
Après ça je suis retourné à New York par le bus – ma tête gisante sur le dossier du dernier siège du fond et démoralisé – n’étaient-ce là que les amuse-gueules avant le plat de résistance ? – torpide retour au quotidien me disant que je l’avais abandonnée – j’avais 12 ans putain.
Sera-t-elle érémitique dans sa chambre et pimpante pour un petit-déjeuner à l’extérieur ? Ou la porte sera-t-elle verrouillée tandis qu’elle sera prostrée à la fenêtre pour déjouer les plans des agents secrets des rues coupe-gorge ? Son oreille sera-t-elle collée aux trous de serrure pour confondre les flatulences hitlériennes de quelques messes basses ? Un rêve la tiendra-t-elle avachie et solitaire sur une chaise – à moins qu’elle ne ricane en pensant à moi – en face ou à côté du miroir ?
J’avais 12 ans et je voyageais de nuit en traversant le New Jersey de part en part et j’avais laissé Naomi aux mains des Souveraines Divinités de la Destinée Humaine dans une maison hantée de Lakewood – livré à moi-même dans les transports publics – naufragé sur un strapontin d’autocar – les violons désaccordés – le cœur brisé dans la cage thoracique – la vacuité dans le crâne – je vous en supplie faites qu’elle soit en sécurité dans son sarcophage –
Ou de retour à Newark, fagotée d’une jupe anthracite, revenue au sein de la Normalité Scolaire en s’accrochant sur les leçons traitant de l’Amérique – l’estomac vide et les rues glacées de l’hiver – tambouille gelée pour une obole – à la maison tous les soirs pour veiller sur Elanor alitée –
Les tout premiers délires datent de 1919 – elle a banni l’école en se couchant trois semaines dans le noir complet – un truc pas bon du tout – elle n’a jamais dit quoi exactement – le moindre bruit la torturait – elle divaguait sur la crépitation de Wall Street –
Avant la morosité de la Grande Crise – elle met les voiles au septentrion de l’État de New York – rémission – Lou l’a photographiée sur l’herbe assisse en tailleur – ses longs cheveux tressés de fleurs – sourire aux lèvres – jouant des berceuses à la mandoline – l’ivresse du rampant sumac dans les camps de vacances marxistes et moi dans ma petite enfance voyant des arborescences –
Ou réintégrée dans le professorat, se marrant avec des cancres, la lie des salles de classe – son expertise du russe – des attardés à la lippe songeuse, l’œil mongoloïde, les pieds plats & les doigts spastiques, inguérissables scolioses de rachitiques –
Macrocéphalies en chancelantes auréoles pour Alice au Pays des Merveilles et un tableau noir saturé de Chats du Cheshire.
Naomi lisant patiemment des légendes tirées d’un livre des Contes et Merveilles du Communisme – l’Histoire Extraordinaire de la Subite Indulgence du Dictateur – l’Amnistie des Sorciers – des Légions de Pacifistes –
Des Têtes de Mort en maraude autour de la Roulette – le Roi & le Prolétariat – les presses de Paterson les ont glorifiés noir sur blanc dans les années 30 avant qu’elle ne devienne maboule, puis tout a été banqueroute, pour les rotatives et pour elle.

Ô Paterson ! Fort tard je suis rentré cette nuit-là. Louis se rongeait les sangs. Quelle espèce d’insensé je faisais – est-ce que j’en avais conscience ? Jamais je n’aurais dû la laisser là-bas. Cinglée à Lakewood. Faut appeler le docteur. Faut téléphoner à la baraque cernée de sapins. Trop tard.
Me suis écroulé sur le lit en désirant fuir le monde (mettons cette année où R. mon fantasmé tentateur lycéen m’avait fraîchement captivé, gamin juif plus tard achevant sa médecine – en ce temps-là un gosse aussi élégant que discret –
Des années après j’ai déménagé à Manhattan et j’ai déposé ma vie à ses pieds – même à la fac je l’ai suivi – je me suis improvisé intercesseur de l’humanité en étant l’orant du ferry-boat et je faisais le vœu d’être reçu aux Épreuves d’Admission ce jour où j’ai fait la traversée – je visais le métier d’avocat intègre des séditieux et des exploités – j’allais tout donner pour ça – repreneur des brisées de Sacco et Vanzetti, de Norman Thomas, inspiré par Eugene Victor Debs, John Peter Altgeld, Carl Sandburg et Edgar Allan Poe – les publications populaires estampillées Petit Livre Bleu. Je voulais être Président ou Sénateur.
Pauvre de moi – rêves tard-venus de m’agenouiller devant les rotules outrées de R. pour lui déclarer mon amour fou de 1941 – De quelle magnanimité n’eût-il pas fait preuve à mon égard malgré mon outrecuidance de soupirant – le premier amour – toujours une passade –
Encore après une avalanche létale, des cordillères andines d’uranisme, des bites tendues comme des monts Cervin, des Grands Canyons pour chaque orifice anal – la pesante minéralité dans mon esprit dépressif – en attendant je me baladais sur Broadway en me représentant l’Infinité comme une balle de caoutchouc privée d’un espace de mobilité – que se passe-t-il dehors ? – l’insistante lassitude tandis que je revenais à la maison prenant Graham Avenue longeant des haies de verte solitude qui jonchaient la rue et j’extravaguais des dramaturgies de cinéma –)
La sonnerie du téléphone un coup de fouet à deux heures du matin – l’Urgence – elle avait perdu la raison – Naomi barricadée sous son lit hurlant après une racaille mussolinienne en reptation – Aidez-moi ! Louis ! Grand-maman ! Fascistes ! Les Fossoyeurs ! – la proprio terrorisée – vieille tapette de gardien de nuit qui beuglait à l’unisson –
Le genre de Terreur qui tira les voisins du lit – femmes obsolètes se remettant de la ménopause au deuxième étage – ceintures de chasteté pour cuisses alourdies, les draps tout propres, tant pis pour les bébés inengendrés – du plomb dans l’aile des époux – les enfants méprisant Yale ou se gominant les tifs au City College de New York – ou trémulant comme Eugene aux Formations des métiers de l’Enseignement à la fac de Montclair –
Sa titanesque jambe rabattue sur sa poitrine, les doigts étirés pour une main qui disait Noli me tangere, une robe en laine sur ses cuissots, un manteau de fourrure traînant sous le sommier – elle s’est retranchée sous la paillasse en faisant des donjons avec des valises.
Louis saisi affolé au saut du lit le téléphone à l’oreille – là maintenant ? – Qui pourrait en savoir quelque chose ? – ça me tombe dessus de l’avoir déléguée à l’enfermement ? – il est sur le canapé dans la pénombre et tremblant il essaie de comprendre –
Au petit matin il a pris le premier train pour Lakewood pendant que Naomi continuait ses fortifications de literie – elle se disait qu’il rapportait de la mort-aux-rats milicienne – Naomi vociférant – Mais qu’est-il arrivé à ton bon cœur, Louis ? L’extatique Naomi t’aurait-elle tué ?
Il l’a traînée jusqu’à la sortie, au coin de la rue un taxi, l’a propulsée dedans avec son bagage, mais le chauffeur les a refoulés devant un apothicaire. Un arrêt de bus et deux heures à poireauter.
Dans le grand lit de l’appartement de 4 pièces j’étais couché les nerfs en pelote, pas dans ma chambre mais dans le salon attenant au bureau de Louis – je grelottais – il faisait nuit quand il est revenu et qu’il m’a raconté ce qui s’était passé.
Au comptoir de la pharmacie Naomi se dédouane et se défend contre l’ennemi – des rangées de bouquins pour les mioches, des poires vaginales, des monticules d’aspirine, des pots de chambre, des tubes de prélèvement sanguin – «M’approchez pas ! – Scélérats ! Dégagez de là ! Promettez-moi de me garder en vie !»
Louis horrifié devant le distributeur de boissons gazeuses – avec des filles-boussoles de Lakewood – des toxicomanes de la limonade – des aides-soignantes – des chauffeurs de bus soucieux d’être à l’heure – des flics municipaux interloqués – et peut-être un curé dans les nuages qui apercevait des porcs au bord d’une antique falaise ?
Reniflant l’air – Louis interpellant le néant ? – les clients qui dégobillent leurs breuvages – ou les clients voyeurs – l’humiliation de Louis – le triomphe de Naomi – le fracassant Faire-Part de la Conspiration. Déferlement d’autocars mais les chauffeurs ne veulent pas de ces épaves à bord pour le trajet de New York.
Appels téléphoniques au Dr. Machin-Truc, «Faut qu’elle se repose», l’hôpital psychiatrique – les Médecins des maladies de la tête titulaires à Greystone Park – «C’est ça, M. Ginsberg, amenez votre femme ici.»
Naomi, ma Naomi – suante et exophtalmique, bouffie, la robe dégrafée d’un seul côté – les cheveux cascadant sur le front et ses bas sinistrement brimbalants sur ses jambes – s’égosillant pour un don de sang – levant la main droite et jurant de sa vertu – tenant une chaussure – pieds nus dans l’Officine.
Les nuisibles sont en phase d’approche – de quelles nuisances sont-ils les noms ? Préposés aux écoutes ? Le FBI ? C’est-y pas Jdanov qui se cache derrière le comptoir à médocs ? Et si c’était Trotski fomentant des composés bactériologiques dans les coulisses de ce bazar ? Et pourquoi pas l’Oncle Sam à Newark ourdissant des huiles essentielles fatales dans les quartiers nègres ? Et ça pourrait être aussi l’Oncle Éphraïm biberonné de pulsions meurtrières accoudé au zinc des politiciens et jugeant les juges internationaux de La Haye ? Ou bien Tante Rose en train de pisser sur les aiguilles à tricoter du tricot de la Guerre Civile d’Espagne ?
Cette confusion mentale jusqu’à ce que l’ambulance de la Red Bank se pointe et encaisse les 35 dollars requis pour la course – les brancardiers l’ont empêchée de gigoter – ils l’ont sanglée sur la civière – lamentations, hallucinations perturbatrices, vomissements des produits chimiques administrés en passant par Jersey, itératives demandes de grâce depuis le comté d’Essex jusqu’à Morristown –
Et réassignée à Greystone où elle connut trois années de zombification – ce fut le dernier baroud d’honneur de folle qui la catapulta de nouveau dans l’enceinte d’une Maison de Fous –
Dans l’une ou l’autre des unités – maintes fois j’ai vagabondé parmi ces unités tout le temps de la cure de maman – la catalepsie des croulantes matrones aussi livides qu’un nuage et aussi grises que la cendre ou les murs – fredonnant amorphes sur le sol ou flasques sur des chaises – faces accusatrices et ravinées de reptiliennes sorcières – implorant la charité de mes 13 ans –
«Ramène-moi à la maison» – parfois je venais seul pour les visites et je m’occupais de Naomi désemparée, prenant ma dose de Traumatisme – et je rabâchais «Non, maman, t’as pas tous tes esprits – tu dois écouter les docteurs.» –
Et Eugene mon frère aîné aux abonnés absents potassant son Droit dans un gourbi meublé de Newark – le lendemain s’est manifesté dans notre unité-Paterson – s’est assis dans le divan dépenaillé du salon – «On a dû la renvoyer à Greystone» – son visage incrédule et tellement juvénile et les larmes qui lui sont montées dans les yeux – puis les larmes dégoulinant partout sur sa figure – «Mais pour quoi faire ?» en un trémolo des pommettes, paupières couvrant son regard, la voix perchée – Eugene comme une effigie de la douleur.
Reprenant ses distances et un Ascenseur dans la Bibliothèque de Newark, tous les jours sa bouteille de lait livrée sur le rebord de la fenêtre partie prenante des 5 dollars hebdomadaires de loyer pour le gourbi du centre-ville avec vue sur les voies ferrées du trolleybus –
Il a bossé huit heures par jour pour 20 balles la semaine – son quotidien pour tous ses semestres de Droit – il est resté pur en vivant tout près des boîtes à cul racolant le savoir-faire des négresses. Misérable puceau qui ne tirait pas son coup – écrivant des poèmes sur les Grandes Questions et rédigeant des lettres engagées au rédacteur en chef du Paterson Evening News – (lui et moi nous prenions la plume, on dénonçait le sénateur William Borah et les mantras des Isolationnistes – on se sentait mystagogiques devant l’Hôtel de Ville de Paterson – une fois j’y suis rentré en douce – la tour du Moloch municipal s’aiguisant comme une religieuse flèche phallique & son pinacle chapeauté d’un prépuce ornemental, inquiétante Poésie de style gothique en érection sur Market Street – réplique de l’allumeuse mairie de Lyon – symétrie des ailes flanquant la verge centrale, balcons & entrées cristallisées d’arabesques, un accès direct pour le cadran géant de la ville, une porte dérobée conduisant à une cartothèque où plane l’influence massive de Nathaniel Hawthorne – Debs assombri au Secrétariat de la Fiscalité – Rembrandt cigarette au bec dans le contre-jour – mutiques pupitres lustrés dans la vaste salle de réunion – Des conseillers municipaux ? Des diplômés de la finance ? Le conspirationnisme de Mosca le perruquier – Crapp la crapule assurant la délivrance des ordres de service depuis les chiottes – Les siphonnés du bulbe en chient au bureau de l’urbanisme et dans les permanences de la Sécurité Civile et dans les circonvolutions de leur Métaphysique d’Épiciers – des macchabées tous autant que nous sommes – dehors Eugene n’attendait pas le bus car ses yeux étaient concentrés sur l’itinéraire de l’enfance – ici même où le Missionnaire intercéda pendant trois démentielles décennies, moumoute aux tempes, dévot givré de sa méchante Bible – sa craie avait tracé Sois Prêt à Rencontrer ton Dieu sur la dalle civique – ou Dieu est Amour sur la passerelle de béton du chemin de fer – l’anachorétique Missionnaire tenait des propos incohérents comme j’en eusse tenus – que périsse l’Hôtel de Ville –)
Mais la jeunesse de Gene je veux y revenir – il avait fait 4 années de Certification Professorale à Montclair – enseigné un semestre & posé sa démission pour avancer dans la vie – épouvanté par les Problématiques Disciplinaires – la répréhensible parasexualité des étudiants transalpins, le défilé des Mignonnes, brutes de décoffrage se faisant troncher nonobstant la linguistique des sonnets anglophones – pour ce qu’il en savait – il avait merdé.
Ici sa vie prit un virage en épingle et il se saigna pour le Droit – il a lu les briques du code civil et autres épais volumes à couvertures bleues et il a pris le branlant ascenseur susmentionné à vingt bornes de chez nous & il a bûché dur pour son avenir et l’avenir fut le Cri de Naomi comme un carillon sur le perron de sa faillite, un motif de fin des temps, Naomi enfermée, nous autres sevrés – à la maison – et lui assis là –
Alors réchauffe-toi Eugene avec une cuillère de bouillon de volaille. Bois les chaudes larmes du Mec de la Mission Évangélique devant la mairie. Et cette année-là Lou cède aux amours parnassiennes d’un banlieusard expérimenté – en catimini – la petite musique de son livre de 1937 – authenticité – il est l’orpailleur de la beauté dorée –
Le cri de Naomi abrogea tout amour – abrogation de 1923 ? – à présent esseulée dans son unité de Greystone – commotion supplémentaire pour elle – Électrologie thérapeutique après la seringue d’Insuline.
Et les injections de drogues pour les électrochocs l’avaient engraissée maladivement.
Puis vint cette époque où elle retrouva ses pénates après des années d’hospitalisation – on avait pris de la bouteille et on avait anticipé – j’avais coché le jour sur le calendrier – ma Mère rapatriée pour jouer les cordons bleus – & du piano – pour gratter sa mandoline en chantant – Mou de Porc en Ragoût & un refrain en l’honneur de Stenka Razine & la version officielle du parti communiste concernant les affrontements russo-finlandais – et Louis dans la dèche – suspecté de contamination par le pognon – coups de pute des tactiques capitalistes.
– & elle s’insinua dans le long boyau du vestibule & elle observa le mobilier. Elle n’en avait aucun souvenir. Une déclinaison de l’amnésie. S’improvisa commissaire-priseur avec les napperons – et le service de la salle à manger ainsi que l’ameublement d’icelle avaient été adjugés-vendus en son absence – la table en acajou – vingt ans d’amour en commensaux – bradée au tôlier du marché aux puces – on avait conservé le piano – et l’anthologie d’Edgar Poe – et la Mandoline qui avait pris la poussière et perdu quelques cordes –
Elle se dirigea vers la chambrette pour s’étaler dans le lit en ruminant à moins qu’elle ne piquât un roupillon ou qu’elle ne voulût se camoufler sous les draps – j’y suis allé avec elle afin de lui tenir compagnie – couché tout près d’elle – rideaux tirés, demi-jour d’une fin d’après-midi – Louis dans le salon attendant un signe providentiel à son bureau – peut-être faisant chauffer une marmite pour le poulet du souper –
«Ne crains rien même si je viens tout juste de rentrer de l’hôpital psychiatrique – Je suis ta mère» – Ma maman d’amour erratique – une phobie – ci-gît mon Moi – «Naomi je t’aime» – je l’ai dit tétanisé rivé à son bras. J’aurais pu pleurer mais je me demandais si c’était ce qu’on appelait la tristesse de l’amour non réciproque – bientôt elle fut levée à cause de ses nerfs.
A-t-elle une fois été heureuse ? – Et sa main comme un édredon pour sa joue – toute seule mal à l’aise posée sur le nouveau canapé face aux fenêtres côté rue – l’œil aux aguets – pour épier en ce jour un je-ne-sais-quoi de fatalité –
Se curant une dent avec son ongle, la bouche arrondie, un excédent de méfiance – la vulve cognitive à bout de forces – regard en coin désincarné – un impayé du satanique libéralisme annoncé en lettres de feu sur le mur – & les nichons ratatinés de Newark se rapprochant –
Elle avait pu capter sur les ondes de son cerveau les péroraisons radiophoniques d’une commère moyennant les antennes des 3 broches énormes greffées dans son dos par des bandits somnambuliques lors de ses séjours en clinique – ça lui faisait un mal de chien aux clavicules –
Excursion dans sa matière grise – elle me disait que Roosevelt se devait de tenir compte de son diagnostic – elle disait aussi que maintenant que le gouvernement connaissait le nom de ses tortionnaires ils y réfléchiraient à deux fois avant de la tuer – elle tissait des liens de causalité avec Hitler – elle voulait quitter le domicile de Louis pour toujours.
Une nuit la soudaine morsure de la décompensation – le bruit qu’elle fait dans la salle d’eau – comme une expectoration de son âme – spasmes et rubescentes vomissures giclant de sa bouche – éruption de liquide entérique par le truchement de son postérieur – à quatre pattes au-dessus de la cuvette – afflux de pisse entre ses jambes – secouée de haut-le-cœur à même le carreau souillé de sa sombre fécalité – tout à fait lucide –
Quarante balais affligée déjà de varices et d’embonpoint, dénudée maudite hibernant sur le pas de sa porte près de l’ascenseur, requérant l’intervention de la maréchaussée, appelant son amie Rose à la rescousse par la médiation d’un hurlement –
Il y a eu cette fois où elle s’est confinée avec un rasoir ou une agressive solution antiseptique – on pouvait entendre ses glaviots et ses sanglots crachés dans le siphon – Lou a brisé le simple vitrage de la porte peinte en vert et nous l’avons sauvée de sa tension suicidaire en la remettant au lit.
Après cela une accalmie comme une trêve hivernale – elle marche seule dans les parages sur Broadway et elle parcourt les colonnes du Daily Worker – ensuite fracture du bras à cause d’une chute sur la chaussée verglacée –
Prolégomènes de plans d’évasion pour tromper la vigilance du complot cosmique de la funeste finance – elle devait du reste fuguer dans le Bronx pour rejoindre sa sœur Elanor. Et ainsi s’écrivit un autre chapitre de la légende de feue Naomi vaquant dans New York.

Sur la recommandation d’Elanor elle prit ses marques au sein du Mouvement Ouvrier où elle abattit un travail de secrétaire et où elle mit du beurre dans les épinards – elle partait acheter des soupes Campbell à la tomate – elle économisait l’argent qu’elle recevait en recommandé de la part de Louis – Elle a même fini par se trouver un petit ami qui exerçait la médecine générale – le Dr. Isaac au service du Syndicat National des Travailleurs de la Mer – maintenant réduit à l’état d’Italien dégarni et de vieux fétiche rondouillard – lui-même de la communauté des orphelins – mais ils l’ont malgré tout viré – la vie n’est décidément qu’une salope –
De moins en moins attentive à son hygiène, se tournant les pouces dans sa chambre ou au salon, à l’étroit dans un corset divaguant sur sa calamité – «J’ai la fièvre – Je prends du poids – J’avais un visage d’ange avant que l’hôpital ne me défigure – Si seulement vous m’aviez vue à Woodbine» –ceci déclamé en 1943 dans un meublé non loin des agitations du Syndicat National de la Marine.
Elle s’attardait sur des clichés de bébés adamites publiés dans une revue – des publicités pour le talc et pour des plats préparés liquéfiés – «Il n’y aura que les belles choses qui auront droit de cité dans mon esprit.»
Sa tête dodelinant et sa nuque en harmonie avec ce roulis dans la lumière estivale transperçant la fenêtre, situation d’hypnose, situation de rêveuse réminiscence pour une blanche colombe –
«Je lui touche la joue, je le stimule, sa main touche mes lèvres et je pense aux belles choses parce que la main du bébé est magnifique.» –
Ou son corps pétrifié de dégoût – considération intempestive de Buchenwald – visite à l’improviste de l’insuline parmi les circuits synaptiques – névralgie du trijumeau et crampe Indésirée de la face (similaire contraction nerveuse quand je pisse) – cortiquée par une chimie charlatanesque – «Faut pas y penser. C’est un surmulot.»
Et Naomi de reprendre : «On devient un bulbe légumineux quand on passe l’arme à gauche, un chou, une carotte ou une courge.» Je venais de Columbia pour acquiescer. Je venais la voir qui lisait la Bible et s’instruisait de belles choses du matin au soir.
«Dieu m’est apparu hier. De quoi il avait l’air ? Eh bien j’ai grimpé à une échelle dans l’après-midi parce que Dieu est propriétaire d’une sobre cabane dans la cambrousse, comme ces fermes à volaille perdues dans les bois de Monroe dans le trou-du-cul de l’État de New York. C’est un vieil homme à barbe blanche qui vit retiré de tout.
«J’ai mis mon tablier de cuisinière en son honneur. Je lui ai concocté un joli souper – velouté de lentilles, jardinière de légumes, du pain & du beurre – substantifique moelle en condiment – Dieu s’est attablé attristé et il a mangé.
«Je lui ai dit, hé, oh ! Regarde un peu tout le bordel meurtrier qui met la Terre en désordre. C’est quoi le problème ? Pourquoi tu ne mets pas le holà ?
«Il m’a répondu qu’il faisait de son mieux – C’est vraiment tout ce qu’il pouvait faire et il avait l’air fatigué. Son célibat n’avait que trop duré mais il se consolait avec un velouté de lentilles.»
Ce disant elle me servait une assiette de poisson froid – émincé de chou en crudité rincé à l’eau du robinet – tomates malodorantes – nourriture diététique périmée d’une semaine – râpée de betterave & carottes noyées dans un jus réchauffé – des palanquées de bouffe déprimante – parfois les nausées m’interdisaient d’avaler quoi que ce soit – la Générosité de ses mains infectées de Manhattan, de la folie et du désir de me contenter, de soumettre à mon palais une froide poissonnaille impréparée – maladroitement rosée au niveau des arêtes. Sans parler de ses odeurs à elle – de sa fréquente impudeur dans la chambre et de mon regard qui se détourne ou de mes yeux qui se réfugient dans un livre.
Je crois bien qu’une fois elle a tenté de m’attirer vers elle pour que je lui mette une cartouche – elle se dandinait en aguichant l’évier – avant de s’étendre de tout son long sur l’immense lit qui remplissait quasiment la pièce entière, froufroutant de la robe qu’elle relevait à hauteur de hanche, sidérante balafre dans le cuir chevelu, cicatrices des chirurgies accumulées, le pancréas fut trituré, le ventre fut ouvert à maintes reprises, procédures d’avortement et accident d’appendicite, points de suture cheminant sur le gras du bide comme une sororité de hideuses et colossales fermetures éclair – lèvres vulvaires pendantes comme des rideaux de chair miséreuse entre les jambes – Eh quoi ? même un parfum d’anus pouvait se glisser là. J’étais congelé – subséquemment révolté a minima, jamais davantage – c’était semble-t-il assez pertinent d’essayer d’enfiler le monstre – ou plutôt d’établir l’essai d’une compréhension du Loup-Garou de l’Utérus Originel – Possiblement approprié – de cette manière-là et pas d’une autre. En aurait-elle d’ailleurs la moindre contrariété ? C’est d’un amant dont elle avait besoin.
Que le nom du Saint soit béni et loué, qu’il soit glorifié et exalté, élevé et vénéré, élevé et loué – béni soit-il.
Et Louis réemménage à Paterson dans un appartement crasseux du territoire des basanés – vivant dans des pièces où le soleil ne pénètre pas – mais il est tombé sur une nana qui devait devenir son autre femme, redécouvrant l’amour – bien qu’il fût timide & décati – affaibli par vingt années de cohabitation avec le fol idéalisme de Naomi.
Une fois je me pointe à la maison après m’être absenté longtemps à New York et je le trouve tout seul – il était sur sa chaise de bureau et il fit volte-face pour me voir – tout humidifié de larmes et vibrant de chagrin les yeux rougis derrière ses verres correcteurs –
Tristesse d’un homme qu’on avait abandonné – le loufoque enrôlement de Gene dans l’armée – maman partie voler de ses propres ailes à New York, presque en régression enfantine dans son taudis loué meublé. Ainsi vivait Louis récupérant son courrier à la poste du centre-ville et professant au lycée – mélancolique symbole du poète demeuré fidèle à son apostolat – qui se sustenta du mal de vivre à la gargote de Bickford durant toutes ces années – du temps éclipsé.
Eugene s’extirpa des Bidasses et revint en ermite transfiguré – s’était fait rafistoler le nez lors d’une chirurgie hébraïque – dans Broadway il abordait les filles pour des tasses de café et pour se soulager les glandes – atterrissage à l’Université de New York où il fut sérieux pour terminer son Droit. –
Et Gene a fait une colocation avec elle, il a mangé tout nu des croquettes de poisson, du bon marché, tandis que les pathologies de notre mère allaient de mal en pis – Il a maigri ou il s’est senti désemparé parce que Naomi revivait ses frondeuses postures de 1920 et qu’elle hululait à la lune à demi-dévêtue dans le lit adjacent.
Se rongeait les ongles en révisant ses cours – il était le bizarre fiston en tenue d’infirmier – l’année suivante il a déménagé dans une turne pas loin de Columbia – en dépit du fait qu’elle voulait faire chambre commune avec ses garçons –
«Par pitié, écoute-moi. Ne renie pas l’appel de ta mère.» – Louis n’avait pas suspendu l’envoi de ses pensions alimentaires – c’était l’année où l’on m’avait admis 8 mois dans un pensionnat de détraqués – mon mysticisme personnel expurgé du texte des Lamentations ici présentes.

La déraison colonisa la moitié de sa raison – le chancelier Hitler était dans sa cambuse et elle voyait la moustache en brosse à dents qui flottait dans le lavabo – elle redoutait le Dr. Isaac en lui imputant une connivence avec le complot de Newark – se relocalisa dans le Bronx pour habiter à proximité du Cœur Patraque d’Elanor –
Et l’Oncle Max pionçait au moins jusqu’à midi malgré le fait que Naomi branchait la radio à l’aube pour détecter une éventuelle offensive des agents secrets – ou combattait des moulins à vent à la fenêtre,
au donquichottesque motif qu’un vieux type errait dans la friche d’en face en transportant tout un viatique de déchets attaché à son manteau enténébré.
Edie la sœur de Max était au boulot – 17 ans d’ancienneté pour la comptabilité des grands magasins Gimbels – résidait divorcée au rez-de-chaussée de l’immeuble – aussi Edie a hébergé Naomi sur l’Avenue Rochambeau – le cimetière de Woodlawn dans le lointain de la rue formait une ample vallée de tombeaux – terminus du métro dans le Bronx pour visiter le pavillon où Edgar Poe un temps vécut – grosse densité de communistes par ici.
Elle s’inscrivit à des cours du soir pour apprendre à peindre et les cours se déroulaient au Lycée pour Adultes du Bronx – elle rejoignait sa classe en solo en avançant sous la ligne Van Cortlandt du métro aérien – son pinceau traçait des Naomismes –
Des gens discutant sur l’herbe dans quelque Camp d’Été de l’Insouciance de jadis – d’impassibles saints récemment hospitalisés fringués de longs pantalons dépareillés –
Des femmes nubiles aux bras de leurs fiancés la bague au doigt qui se dressent devant le Lower East Side – des métros ailés déboussolés roulant au-dessus des toits des trous à rat du Bronx –Représentations de névrosée – mais au moins sa peinture était la sienne. Sa mandoline au rebut, toutes cordes spirituelles cassées, elle se donnait une chance. En quête de la Beauté ? Ou d’une Idée surannée sur le sens de la vie ?
À cette époque les coups commencèrent à pleuvoir sur le corps d’Elanor et celle-ci en eut le cœur déphasé – elle se rendait à l’étage et elle questionnait sa sœur pendant des heures au sujet de l’Espionnage – Elanor n’en pouvait plus. Parti au bureau Max ne voyait rien vérifiant les budgets des magasins de cigares jusque tard le soir.
«Je suis une femme de valeur – avec un bon fond, vrai de vrai – et c’est pour ça que tout le monde (Hitler, Mémé, William Randolph Hearst, les Capitalistes, Franco, le Daily News, les années 20, Mussolini et tout le sinistre bataclan) voudrait que je ferme ma gueule – sûre et certaine que mémé dirige un réseau arachnéen» –
Elle frappait les femmes, Edie & Elanor – à minuit tapantes elle faisait subir des réveils en sursaut à Edie pour l’accuser de duplicité et pour l’informer qu’Elanor était un surmulot. Edie était à temps plein la journée et c’était intenable – Elle faisait les emplois du temps au syndicat – Et Elanor s’éteignait doucement dans son lit à l’étage.
Parents et alliés me contactent et me disent que son état se dégrade – il n’y avait plus que moi – on a pris une rame de métro avec Eugene pour aller la voir et on a ingurgité du poisson pourri –
«Ma sœur murmure des messages subliminaux à la radio – je sens Louis qui m’épie – sa mère lui souffle ses tirades – IMPOSTEURS ! – J’ai cuisiné pour mes deux gamins – J’ai travaillé ma mandoline» –
Hier au soir le rossignol m’a ressuscitée / Hier au soir parmi le monde pacifique / son chant a coloré un clair de lune adoré / sur la colline enneigée.
Son ramage d’oiseau blessé.
«ARRÊTE DE TAPER SUR ELANOR !» j’ai gueulé en la repoussant contre la porte – elle m’a reluqué – dédaigneuse – la mort aux trousses – sidérée que ses deux fils soient aussi naïfs et aussi cons – «Vous voyez donc pas qu’Elanor est la pire de toutes ? C’est l’agent secret qui exécute tous les ordres !»
«Mais putain il n’y a pas de micro dans la pièce !» – je lui hurle dessus – dernier recours et Eugene effaré sur le lit – quelle clé des champs pouvait-il emprunter pour échapper à l’irrémédiable Génitrice ? – «Ça fait déjà des années que tu t’es éloignée de Louis – Et mémé elle est trop vieille pour mettre un pied devant l’autre» –
Pourtant nous sommes tous en vie réunis à ce moment-là – résidents d’une mythologique chambrée de la Concordance Génétique, la vitalité me galvanisant & Gene & Naomi galvanisés aussi – on se frite à tour de rôle in saecula saeculorum – moi dans mon veston de Columbia et Naomi débraillée à moitié à poil.
Je jouais en contre-attaque pour neutraliser les visions paranoïdes où remuaient des Radios, des Broches et des Dictateurs Antisémites – tout le nuancier des Hallucinations – pour de vrai – son monde sous cloche paranoïaque – capitale de la douleur intramuros avec un périphérique n’allant vers nul extramuros – sinon vers mon propre monde – pas même un monde, pas même une Amérique –
Telle est l’humanité qui nous emporte, comme Van Gogh fut emporté, comme Hannah la folle de Dieu fut emportée, nous sommes tous embarqués – vers le Jugement Dernier – vers le Fracas des Esprits Foudroyants !
Ô démente Naomi j’ai vu ta sépulture ! La mienne aussi déliquescente ! Écoute, Israël – Je suis Svul Avrum mon nom hébreux – toi – du royaume des morts ?
Ton ultime soirée dans le Bronx oblitéré – j’ai composé des numéros – j’ai appelé l’hosto et une police atypique.
Laquelle s’est radinée lorsque toi et moi nous fûmes seuls, des cris perçants pour Elanor dans mon tympan – Elanor agonisant et maigrissant sous le suaire de ses couvertures –
Ta hantise des espions fit que je n’oublierai jamais ce coup de heurtoir à la porte – le Pouvoir Législatif se déplaçant selon toute ma vérité avouée je le jure – l’Éternité franchissant le Rubicon de notre quotidien – toi déguerpissant déshabillée à la salle d’eau, toi te retranchant réfractaire à ce bouquet final de la malédiction radicale – gorgone trahie qui voulait méduser mes yeux – les flics insensés du neuvième cercle dantesque volant à mon secours – et au secours d’Elanor au cœur brisé par ton pied belliqueux.
Edie lassée des magasins Gimbels rentrant de son labeur et affrontant ta voix et les débris d’un transistor – et Louis qui aspire à se marier au plus tôt postulant pour un divorce infructueux – Eugene tête en l’air qui se protège sur la 125e Rue, plaidant pour des mulâtresses et intentant des procès à des nègres qui le paient avec des merdes brocantées –
Ton réquisitoire qui résonne dans la douche – tu disais que tu étais saine d’esprit – tu t’endimanchais d’une robe en coton, tu avais des chaussures neuves, un sac à main contenant des coupures de presse – non – ton sac à main contenant ta loyauté – tandis que vainement tu te fardais de rouge à lèvres pour faire de ta bouche un sociable périmètre buccal et que tu ne cessais de regarder dans le miroir pour savoir si l’Aliénation Mentale était de mon ressort ou du ressort d’une bagnole remplie de condés.
À moins qu’il ne s’agît de Mémé déguisée en Mata-Hari de 78 piges – Ta prémonition – la vieille en ascension sur les murs de la nécropole avec sa besace de magouilleuse politicarde – ou ce que tu avais aperçu quelque part sur les façades du Bronx, furtive robe de nuit fuchsia, lors de tes voyeurismes de rue parfois déporté dans les friches voisines –
L’Avenue Rochambeau je ne vous dis pas ! – la Cour de Récré des Spectres – visez-moi ce sordide appartement du Bronx dédié aux espions – dernière demeure pour Elanor et pour Naomi où les deux frangines perdirent leur révolution –
«Bon ça va – mettez-vous un truc sur le dos, Madame – on va y aller – le fourgon nous attend en bas – vous voulez venir avec elle jusqu’au poste ?»
S’ensuivit le transfert au commissariat – je tenais la main de Naomi et comme j’étais plus grand de mon autre main je maintenais sa tête sur ma poitrine – je l’ai embrassée en lui disant que j’avais fait pour le mieux – Elanor moribonde – et Max diminué par sa cardiopathie – Indigence –
S’adressant à moi – «Pourquoi tu m’as fait ça ?» – «D’ici une heure, Madame, votre fils devra vous quitter» – l’Ambulance néanmoins se ramena fort tardivement – s’estompa dans la nuit métropolitaine à 4 heures du matin prenant la route de tel ou tel Hôtel-Dieu – Naomi pour toujours assignée à résidence clinique. J’ai vu les brancardiers qui la cornaquaient – sa main me fit un signe d’adieu et les larmes trempaient ses deux yeux.

S’écoulèrent deux années ponctuées d’un voyage au Mexique – morosité de la pénéplaine aux abords de Brentwood et buisson d’amarante enjambant le chiendent de l’obsolescente voie ferrée pour l’asile –
Récente bâtisse de briques superposées sur 20 étages – isolée sur la vastitude gazonnée de Paranoïa Polis à Long Island – cités sélénites à perte de vue.
L’Asile d’Aliénés déploie ses ailes de géant sur une allée qui mène à un mince orifice – l’entrée – prélude à une gynécologie de timbré –
Je me suis introduit – drôle d’odeur – sempiternels narthex – ascenseur dans la foulée – déboulé dans une Salle de Vie pour Femmes aux parois vitrées – magnétisme de Naomi – deux aides-soignantes potelées en tenue blanche – ont fait venir une Naomi ahurie – j’en ai eu le souffle coupé – maman figée par les séquelles de l’ischémie cérébrale –
Anorexique le corps concentrationnaire – la vieillesse avant l’âge – brisante existence coiffée de canitie – robe flaccide sur un squelette – engloutissement du visage dans le flétrissant déclin ! – une rosse –
Spasticité d’une main – les malheurs d’une quadragénaire estropiée ménopausée le cœur malmené – coulée de rides – cicatrice crânienne en reliquat de lobotomie – dégaine ruineuse la main pendante attirée par les catacombes –
Ô figure de proue de la Russie, femme d’une pastorale, tes longs cheveux de brune ceints d’un diadème de fleurs, tes genoux sont l’étui de ta mandoline –
Beauté communiste ayant déjà convolé se ressourçant sur un siège de marguerites au plus fort de l’été touchant du doigt une terre promise –
Notre-Dame de l’amour et des sourires de bonne mère ton monde est une résurrection et les enfants batifolent en naturistes précoces dans le champ recouvert de pissenlits, on les voit pique-niquer dans un bosquet de pruniers tout au fond du champ et s’amuser d’une cabane où un nègre séculaire les entretient des secrets de son tonneau pluviométrique –
Divine petite fille parachutée en Amérique, je meurs d’envie de réentendre le son de ta voix, de me remémorer la mélodie maternelle entonnant le Chant du Parti Naturel –
Ô vénérable muse qui m’a offert l’hospitalité de ton ventre et mon premier allaitement où j’ai bu à ton sein le nectar de la vie mystique & qui m’enseigna le langage et le solfège, ô frénétiques méninges qui me firent le cadeau d’une Prescience initiatique –
Hautes œuvres exécutées de l’hémorragie méningée – rampe de lancement des mirages inhérents aux damnés de la Terre qui m’expulsent de mon propre entendement pour traquer l’Éternité jusqu’à ce que pour Toi je signe l’Armistice, Ô Poésie – pour que le monde entier se convertisse à l’Archétype –
L’univers subit le matriciel gouvernement de la mort ! – Souffre à présent de n’avoir que ta nudité pour vêtement éternel, du muguet dans ta crinière, à l’arrière des cieux on a mis sous scellés ton mariage – nulle révolte ne saurait compromettre cette virginité –
Ô sublime Garbo de ma pente Karmique – immuables photographies du Camp Nisht-Gedaiget déposées là comme un impérissable 1920 – vue d’ensemble de tous les enseignants de Newark – fasse que la mort ne soit pas d’Elanor et que les spectres ne soient pas de Max – fasse que le renoncement n’arrache pas Louis de ce Lycée –
Retire-toi ! Naomi ! La monarchie du Crâne soit sur toi ! L’immortalité des émaciés fomente sa révolution – petite femme éreintée – le système oculaire intérieur des hôpitaux cendreux ouvre sur ta peau la grisaille d’un œil de cyclope –
«Serais-tu un espion ?» Assis à la table du ressentiment mes yeux remplis d’humeurs courroucées – «Qui es-tu ? C’est Louis qui t’envoie ? Les mouchards» – planqués dans ses cheveux elle se lapide – «Je ne suis pas de la mauvaise graine – Ne me tuez pas ! – Le plafond me parle – Je suis la maman de deux enfants» –
Deux années que je venais là – Je me suis mis à pleurer – son regard statique – une laveuse de cul suspend la visite un moment – j’ai filé aux sanitaires pour me cacher, le front collé à la blancheur des murs.
«C’est une Horreur !» les mots de mon apitoiement – de la revoir ainsi – «L’Horreur» – comme si elle était la morte d’un convoi funèbre de la charogne – «L’Horreur !»
Et quand je suis revenu du petit coin elle meuglait davantage – ils l’ont évacuée – «Tu n’es pas mon Allen» – J’ai scruté son visage – en vain elle m’est passée devant indifférente.
La porte s’est ouverte donnant sur l’unité spécialisée – elle s’y est engouffrée tout à fait subitement sans aucun regret – j’ai supporté l’insupportable – elle ressemblait à une nonagénaire – un pied dans la tombe – «L’horreur dans sa Totalité !»

J’ai quitté New York en d’autres circonstances – pour un pavillon de la Côte Ouest à Berkeley où son âme peuplait mes rêves – en tant que son âme était la forme verticale qui avait occupé ce corps toute une vie, qu’elle fût âme de plomb ou âme de trépidation, envolée par-delà toute félicité – sur le point de mourir – une âme avec des yeux – subtile morphologie de la Naomi où venait s’enrouler l’amour singulier que j’avais d’elle ma mère toujours vivante ici-bas – expédition d’une longue lettre que j’avais composée pour elle – & l’écriture de cantiques à la démence – le Labeur du miséricordieux Seigneur de la Poésie grâce auquel aucun Attila n’aura le dernier mot sur les herbes mortes et grâce auquel le dur pourra se fracasser sur le doux – ou en vertu duquel le Soleil sera l’indéfectible ami de la Terre – le Soleil de tous les héliotropes et des jours irradiés sur les ponts d’acier qui scintillent – éclats de lumière subjuguant les vieux hôpitaux – comme ils subjuguent mon jardin –
Revenant de San Francisco une nuit et découvrant Orlovsky dans ma chambre – Whalen accroché à sa chaise de sérénité – ce fut un télégramme de Gene : Naomi décédée –
Dehors j’ai courbé l’échine aspiré par l’humus en-deçà des buissons près du garage – paraît qu’elle allait mieux – enfin bon – pas le temps de personnifier le contemplateur solitaire de la Planète – 2 ans de monachisme polyclinique – presque soixante ans d’une vie invivable – femme âgée décharnée – naguère une tresse oblongue pour une biblique Naomi – naguère Ruth la Moabite inconsolable en Amérique – Rebecca vieillissante à Newark – David réacclimaté aux cordes pincées de sa Harpe, désormais un orateur à Yale.
Ou naguère encore Svul Avrum – Israël Abraham – moi-même en l’occurrence – chantant une louange à Dieu parmi les régions inexplorées – Ô Élohim ! – qu’il en soit ainsi – 2 jours après son dernier souffle sa lettre m’est parvenue –
Derechef des Prophéties Neuro-périphériques ! Voici ce qu’elle m’écrivait – «La clé se trouve dans la fenêtre, la clé, à la fenêtre, gît dans le rayon du soleil – la clé je l’ai – Range-toi, Allen, marie-toi, ne prends pas de came – la clé se trouve dans les croisillons de la fenêtre en plein jour.
Tendrement tienne,
ta mère»
En l’espèce Naomi –



Bénie soit la volonté du louangé Créateur en ce monde qu’Il a créé.
Que le Nom de Celui qu’on bénit soit une Sublimation, une Glorification, une Exaltation !
Béni soit-Il dans la maison de Newark ! Béni soit-Il dans le repaire des insensés ! Béni soit-Il dans le palais de la Mort !
Béni soit-Il dans l’homosexualité ! Béni soit-Il dans la Paranoïa ! Béni soit-Il dans la ville ! Béni soit-Il dans le Livre des livres !
Béni soit Celui qui s’appesantit dans les opacités ! Qu’on Le bénisse ! Qu’on Lui dise merci !
Bénie sois-tu Naomi qui pleure ! Bénie sois-tu Naomi qui a peur ! Trois fois bénie dans la maladie !
Bénie sois-tu Naomi dans les Hospices ! Bénie sois-tu Naomi dans l’austérité ! Bénie soit ta victoire ! Bénis soient tes cachots ! Bénies soient les dernières années de ta déréliction !
Béni soit ton fiasco ! Béni soit ton cerveau attaqué ! Béni soit ton œil qui s’est absenté ! Bénies soient tes joues d’affamée ! Bénis soient tes cuissots devenus cuisses de poulet !
Bénie sois-Tu Naomi dans les Limbes ! Bénie soit la Mort ! Qu’elle en soit remerciée !
Béni soit Celui qui fait monter au Ciel tous les chagrins ! Béni soit-Il au bout de toutes les eschatologies !
Béni soit Celui qui bâtit des Paradis dans les Enfers ! Qu’Il soit trois fois béni ! Qu’Il soit encensé ! Bénie soit la Mort qui Nous attend tous autant que nous sommes !



Écrire seulement pour ne pas oublier de commencer par le commencement où elle descendait des boissons gazeuses à bas prix dans les morgues de Newark,
écrire seulement pour l’avoir vue chialer sur les tables accablées des unités sans fin de sa cosmologie,
écrire seulement pour avoir été familiarisé aux idées putassières d’Hitler, l’oreille contre la porte, écrire pour dire et redire les microphones sous-arachnoïdiens, les trois terribles broches enlisées dans son dos, les voix du grenier tonitruant ses 30 ans de baise novice,
écrire seulement pour avoir été l’archiviste des ellipses du temps, des pertes de mémoire, du charivari des guerres, des accélérations et des décélérations d’un grand choc électrique,
écrire seulement pour avoir été le témoin de ses naïves croûtes illustrant l’Apesanteur des Métros fonçant au-dessus des toitures du Bronx,
pour que vivent ses frères morts à Riverside ou en Russie, pour que vive sa réclusion de Long Island alors qu’elle rédige une lettre d’adieu – et pour que vive son reflet ensoleillé à la fenêtre,
«Souviens-toi de la clé à la fenêtre et du soleil et des croisillons et de ce jour qui accouche de la clé»,
écrire seulement pour l’imaginer entrer dans cette nuit noire de l’état végétatif sur un lit métallisé quand le soleil s’est retiré de Long Island et que l’Atlantique olympien ressasse le rugissant Rappel de ses troupes au nom de l’Être, un ralliement autour du Cauchemar – création disloquée – avec sa tête fondue sur un oreiller de l’hôpital consentante à la mort – ultima verba de sa phrase incarnée – la Terre comme un Tout de Feu invincible au milieu d’un coma domestiqué – ne pleurons pas pour cette vision –
Pour autant il faudrait que la clé retrouve sa place – à la fenêtre – la clé des radiations – aux vivants restituée – aux vivants qui peuvent s’emparer d’un atome de lumière dans leurs mains – et déverrouiller la porte – et regarder dans le rétroviseur la phosphorescente Création rebroussant chemin vers l’invariable pierre tombale aux sidérales dimensions, la dimensionnalité du tic-tac médical sur le porche voûté surplombant la porte blanche –



Ô mère
tout ce que j’ai négligé
Ô mère
tout ce que j’ai oublié
Ô mère
adieu
chaussé d’un gracile mocassin noir
adieu
aux couleurs du Parti Communiste et d’un bas effiloché
adieu
chichement pubescent des six poils de ton mélanome mammaire
adieu
paré de ta robe sans âge et du noir hirsutisme autour de ton vagin
je dis au revoir à
ta ballante bedaine
ta frousse d’Hitler
ta bouche pleine de licencieuses anecdotes
tes doigts de mandolines en décomposition
tes bras comme les gras portiques de Paterson
ton estomac de débrayages et de cheminées industrielles
ton menton de Trotski et de guerre civile espagnole
ta voix saluant chantante les croulants ouvriers polytraumatisés
ton flair de mauvais plan cul et ton nez empestant les cornichons de Newark
tes yeux
tes yeux de Russie
tes yeux nécessiteux
tes yeux de Chine en toc
tes yeux de Tata Elanor
tes yeux de l’Inde crevant-la-faim
tes yeux pleuvant comme vache qui pisse dans le parc
tes yeux de l’Amérique en décadence
tes yeux de joueuse de piano du dimanche
tes yeux miroirs de ta famille californienne
tes yeux de Ma Rainey expirant dans un fourgon d’ambulanciers
tes yeux de Tchécoslovaquie en butte à un assaut de robots
tes yeux de nyctalopie se rendant au cours de peinture dans le Bronx
tes yeux criminels avisant Mémé tout là-bas dans l’escalier de secours
tes yeux en tenue d’Ève ruant hors de l’appartement hurlant à l’entrée du bâtiment
tes yeux de femme enlevée par des policiers de la prophylaxie
tes yeux de patiente garrotée sur la table de chirurgie
tes yeux d’ablation du pancréas
tes yeux d’opération de l’appendicite
tes yeux de l’avortement
tes yeux de gonades châtrées
tes yeux sismographiques
tes yeux de lobotomie
tes yeux de divorcée
tes yeux dé-vascularisés
tes yeux de solitude
tes yeux
tes yeux toujours
ta Mort rassasiée de Fleurs



Croassent croassent croassent les corbeaux hurleurs dans le soleil de lait irradiant les tombes de Long Island
Sauvez sauvez sauvez Seigneur ma Naomi radioactive gisant sous cette herbe et faisant sienne mon intensité
qu’il croasse et croasse encore mon œil enseveli sous le même Tertre où je me tiens tel un Ange orthonormé
Sauvez sauvez Seigneur l’Œil du titan panoptique et sa motilité dans la noire gélatine d’un cumulonimbus
croassement redoublé de l’inquiétant gémissement des Êtres projetés au firmament par-delà les ondes d’un océan boisé
Sauvez Seigneur sauvez-moi Ô Broyeur des colossales Régions Surnaturelles avec ma voix dépaysée dans l’illimitée topographie du Shéol
qu’elle croasse donc l’apostrophe du Temps outragé des cimes aux abîmes en deux temps trois mouvements stellaires
Sauvez sauvez Seigneur la céleste résonance du vent dans les lambeaux de feuilles mortes agrégeant la turbulente mémoire
Croassez croassez mes naissances recommencées chaque année comme un songe et croasse et croasse à satiété New York la chaussure trouée dans le bus pour l’incommensurable lycée puis croassez croassez à volonté les Visions complétées du Seigneur
Sauvez sauvez sauvez Seigneur et croassez croassez croassez corbeaux et Sauvez sauvez sauvez mon Dieu pendant qu’ils croassent et recroassent et que tu nous Sauves Seigneur mon Dieu